De miedos y etiquetas

Casi no podía creerlo.  Después de la que se lio ayer sobre los méritos o no méritos de Dylan para merecer el Nobel y del argumento que esgrimieron muchos de que "en realidad es un músico", en una radio musical de ámbito estatal y cultísimo se excusaban por hablar de Bob Dylan: a fin de cuentas también es un músico, "el pobre", les faltó para rematar.

Expulsado del paraíso erudito de las letras y del edén no menos elitista de las música contemporánea, ahí, en tierra de nadie, como un canto rodado, se quedó el cantautor.

Nos encantan las etiquetas, las mentales, las conceptuales, las del champú también.  La historia está repleta de ellas, de cánones, de fronteras... que con el tiempo cayeron, se desdibujaron, se derrumbaron.  El teatro popular del siglo XVII, la lírica endecasílaba italiana del XVI, el jazz como charanga de negros, las antiacademicistas señoritas de Avignon, los trompetazos primaverales de Stravinsky, el cine como barraca de feria, el rock como cuasiepilepsia juvenil, el mismo Quijote, que no era nada que se pudiera clasificar, un mejunje o bálsamo desconocido de subgéneros y tonterías varias...  

Eso en lo que llamamos con cierta pomposidad Cultura, porque en la cultura con minúsculas, la que no se estudia en facultades e institutos, la cosa es peor.  Ahí están los roles sexuales incrustados en las capas más profundas del cerebro y los tópicos patrios propios y ajenos.  

Y luego están las peores etiquetas, la más invisibles, las que nos autoimponemos y que nos impiden ser otra cosa distinta de lo que esperamos de nosotros mismos.  Esta mañana he visto una enorme en la cara de un alumno: "Yo es que no soy así.  Yo no puedo leer mucho rato.  Déjalo profe".  El miedo a dejar de ser y pensar lo que somos y pensamos nos coarta, nos acota, a fin de cuentas, nos roba la libertad, esa a la que Erich Fromm decía que teníamos tanto miedo.